К ЮБИЛЕЮ ЕЛЕНЫ РУСАНОВОЙ

«РУССКИХ РЕК СЕРЕБРЯНЫЕ ЖИЛЫ»
К юбилею Елены Русановой, 

редактора журнала ЛитСоты 

Елена Русанова – писательница яркого, своеобразного дарования, проявляющая себя в самых разных направлениях творчества – в прозе, литературной критике, в разножанровых, разнотематических стихах. Она также очеркист, эссеист, редактор, художник. Елена – продолжатель русских классических традиций и в прозе, и в поэзии – где-то угадывается бунинское направление, где-то купринское, где-то шмелёвское, где-то слышатся лёгкие мотивы Паустовского. Однако это только преемственность русской линии, дань традиции, лёгкое касание наших гениев русановских страниц, а при этом творчество Елены Русановой самобытно, вынесено ею из трудного и в то же время очень богатого и яркого жизненного опыта, из её детства и юности, проведённых в Астраханском заповеднике, в красивейших местах дельты Волги, что дало её многие знания и впечатления.

Стихи Елены охватывают самые разные направления и несколько ломают традиционное представление о женской лирике – ей подвластны исторические и духовные пласты, философские и библейские глубины, а где-то её поэзия соприкасается с народным эпосом и освещает очень масштабные, трудные и вовсе «не женские» темы и сюжеты.

Итак, знакомьтесь: Елена Русанова. Подборка стихотворений, которые не оставят вас равнодушными. Запомните это имя!
И – с днём рождения!

 

* * *
Ты не веришь, а это возможно,
Это есть и пребудет всегда –
За тобою глядит осторожно
И заботливо с неба звезда.

И не просто стихийные силы
Нас, как волны слепые, несут
От рождения и до могилы, –
Это к будущей жизни маршрут.

Так у всех нас однажды бывает,
Вдруг приступит и скажет: «Поверь!»
Тех, кто верит, Господь и спасает,
Перед каждым открытая дверь.

Тем, кто просит, Господь помогает,
Только выбор всегда за тобой.
Так приветливо, тихо мигает
Та звезда среди тверди ночной.

Ты не веришь, а это возможно,
Было так и пребудет всегда, –
За тобою глядит осторожно
И внимательно с неба звезда.

* * *
Русских рек серебряные жилы,
Золотые ульи городов,
Ласточкины гнёзда сёл унылых,
Малахит бушующих лесов –
Это всё – Руси великолепье,
Всё – крестьянки-барыни портрет.
Мягкий шёлк волнующейся степи,
Мех снегов на матушку надет.
Но всего ценнее – ожерелья
Дорогих фамильных жемчугов:
Из-за моря это рукоделье
Привезли для наших мастеров.
Эти нити тонкие повсюду
Хлопотливый ветер разметал…
День и ночь сияющее чудо
Нам Создатель для спасенья дал.
Это храмы русские святые –
Всё земные Божии дома.
Охраняет эти кладовые
С неба Богородица сама.

* * *
Какое блаженство дорога,
Какое роскошество степь!
Небес необъятная тога.
Чего ещё, друг мой, хотеть!
Полынь молодая клубится,
озёра синеют; вдали
стада, как рассыпанный бисер,
пестреют… А вот расцвели
слепящие солнечно вишни.
Кипят в вышине облака.
Какое блаженство, Всевышний!
Сладка наша доля, сладка!
Когда окружает природа,
когда чудодействует степь.
Хранить бы её род от рода.
Чего ещё, друг мой, хотеть!

* * *
Сентябрь, играя лета продолженье,
Вдруг удивит прохладой на реке,
Землёй студёной, первым откровеньем
Листвы плывущей… Но ещё тоске
Нет места здесь, мы рады переменам –
И осень нас лелеет, словно мать.
Ждём праздника, а календарь настенный
Вещает, что уже недолго ждать.
Все храмы в голубое облачили –
Пречистой Богородицы покров.
Вот – Рождество, и яркой искрой были
Душа озарена, в огне листва лесов!

* * *
Всё меньше их на свете остаётся,
С кем можно, не страшась, идти в разведку.
А в нас ужели мужество найдётся
Идти тропой, какой шагали предки?

Мы измельчали и разъединились,
Мы держимся лишь прошлого примером,
Но, Господи, подай нам эту милость –
Опять подняться так, как в сорок первом!

За Родину! За Мать! За Русь святую!
Сим победим. Сим – с Богом возликуем!

2015

* * *
Нимфейник – откуда названье такое?
Вкрапления солнца на летней воде,
Звезда-колокольчик с пропиской речною,
Гнездящихся крачек цветочный удел.

Легчайшие гнёзда на листьях плавучих
Качают яичные сны на волнах.
О нежный нимфейник, счастливчик везучий –
Увидит всю сказку об этих птенцах.

Он пух лебединый судёнышком белым
Тепло принимает к себе на причал,
Плодов не даёт и добра нам не делал,
Он лишь красотою к себе приковал.

Нимфейник – откуда названье такое?
Уж, верно, его стерегут по ночам
Цветочные нимфы без сна и покоя,
Чтоб он без изъяна запомнился нам.

А днём, как известно, прозрачная фея –
Крылатая спутница вод – стрекоза
На нём восседает, на солнышке греясь.
Нимфейник не рви… Очень жалко. Нельзя…

* * *
Все рощи занялись зелёным пухом,
В Сибири одуванчики цветут.
Земляне! Не внимайте ложным слухам:
В России только мира в мире ждут!

Россия – колыбель своих народов,
Издревле терпеливая, как мать.
Но кто-то верен матери до гроба,
А кто-то рад ославить и предать.

Но суть не в том, а как бы там ни было,
Россия только мира в мире ждёт.
И рознь творить, как мать, она не в силах,
Но в силе постоять за свой народ.

2014

* * *
Мы разделились. Каждый – как сегмент
В широком круге Божьего Творенья.
И совести нежнейший инструмент
Уже привык к греху разъединенья.

Нам не даёт подняться эгоизм
Над суетой и тьмой благополучья.
И не спасёт здоровый оптимизм,
Что всё само собою станет лучше.

Нас дефицит терпенья и любви
Перед лицом коварства интервентов
Покинуть должен. Братья, мы – свои!
Мы – русские, свои на сто процентов.

Мы разделились. Каждый – как сегмент
Огромного спасительного круга.
И сердце ждёт, когда придёт момент –
И мы поймём, кто все мы друг для друга.

* * *
Русское словушко, где ты, соловушка?
Где ты, заветное чудо-словцо –
Речи народной родное лицо?
Чтобы у нас просветлела головушка,
Создал Творец это русское словушко.

Русское слово изгнали сурово,
Предали-продали русское слово.
Но средь развалин цветет оно снова,
Яркое, меткое, цепкое слово.

Там, где забыто родное словечко,
Сохнет да илится чистая речка,
Светлая речка народной души.
Продали речку и речь за гроши.

Отдали в руки врагу на заклание,
Русское слово порой лишь название.
Русское слово зарыли по плечи
В землю чужой унижающей речи.

Каждый подбросил землицы на гроб…
Русское слово – как выстрелы в лоб
Правды о вере, надежде, любви.
Вот и не любы слова-соловьи
Тем, кто отнять у народа спешит
Русского слова бесценный гранит.

Русское слово, подай голосок,
Пой и борись – и спасёт тебя Бог!

СОВРЕМЕННЫМ РУССКИМ ПИСАТЕЛЯМ

Как окрыляет душу гордость,
Как оживляет благодать!
Никто нас не сумел исторгнуть,
Ничто нас не смогло унять!
Мы – пишущие, ибо дорог
Язык – животворящий брат,
Разоружитель всех раздоров,
Наставник, истины солдат,
Языческий и православный,
Где невесть что переплелось,
Как яркий город златоглавый,
Как та игла, как жизни ось…
Мы – пишущие, нас немало,
Нас враг не вышиб из седла!
За то, чтоб гордость окрыляла,
На перепутьях берегла –
За эту радость светлой встречи –
По всем церквам затеплим свечи!

ХРАМ СЛОВА

За слово, как за пролитый небрежно
Бесценный кубок царского вина,
За каждое из них и неизбежно
Поэт ответит Господу сполна.

Слепой слепого не увлёк бы в яму:
Твори в священном трепете, поэт.
Поэзию приравнивают к храму,
Когда ни лжи, ни пошлости в ней нет.

* * *
Все русские слова на памяти у Бога:
Земля, водица, хлеб, отец, и мать, и здравствуй…
Не отними у них ни смысла их, ни слога –
И будет наша жизнь, как наша речь, прекрасной.

Когда беда и тьма нас заключат в объятья
И чёрные слова, как змеи из болота,
Восстанут вдруг, – не слышь, не допусти проклятья.
Ведь чистые слова – на сердце позолота.

* * *
Словеса вокруг, словеса –
Выше неба стоят леса.
Белый свет затмили они,
А слова должны быть – огни.

И стихи звучат колдовством,
Словно заговоры в ночи.
И куда мы, братья, плывём?
Всё одно – кричи, не кричи…

Превратился язык в хаос,
Растоптали его, как хлеб.
И зима сединой волос
Заметает в былое след.

Но беду победит язык –
Он воскреснет, исполнен сил.
Пусть народ от него отвык,
Пусть насильно не станешь мил –

Родовое возьмёт своё,
И артезианской воды
Ох и досыта мы попьём!
Доплывём до своей звезды.

* * *
Как кузнечик в жару стрекочет,
Жеребёнок на зов бежит –
Пусть ручей журчит между строчек,
Свиристелем воздух звенит,
И дрожит, и дышит капелью.
О не дай предаться безделью!
Колокольчиком дай цвести,
Мотыльком над рекой лететь,
С русским словом в дозор идти,
Птицей-болью в огне гореть.

* * *
Белый цвет появился от белой сирени,
Над которой кружились, звенели стрижи;
От светящих во тьме первобытных растений
И от мыслей, светло возвышающих жизнь;
И от книг, что ведут пред тобою дорогу,
Чтобы вдруг не упасть и не сбиться с пути.
Белый цвет нам приходит всегда на подмогу.
В этом мире его так нетрудно найти.

* * *
Когда не станет книг бумажных,
Придёт непоправимый час,
Среди домов пустоэтажных
Мы дико взмолимся, мечась:
О дайте, дайте хоть Букварик,
Хотя бы Пушкина строку!
Но нет, перегорел фонарик.
А интернет сказал: «Ку-ку!».
Кто нас наставит и согреет?
Коль неизбежно, что же, пусть!
Не расслабляясь, поскорее
Заучим книги наизусть!

* * *
Не лучше ли молчать, не плоски ли слова?
У берега волну рукою не поймаешь.
Так неохватен смысл, как неба синева,
Так звуки неточны, как издали луна лишь
Видна – бледна, ясна и только тайн полна.
Вот так тебе сказать хочу, но с полуслова
Нам не дано понять (так, видно, далеки),
А слово ложь плодит, последствия суровы…
Невысказанных чувств несметны тайники.

* * *
Быть овечкой последней в стаде,
Только русского языка.
И любой предпочесть награде
То, что есть и твоя строка
На широких его равнинах,
На высоких его горах,
На просторах его былинных.
На отцовских его руках.

* * *
Я останусь собой. Разрешаю завидовать мне.
Ничего нет свободы для русского слова дороже.
Буду глину месить, среди комьев шагать и камней,
Бездорожье-распутица счастья убавить не сможет.
Так солдаты тащили орудия, беженцы шли,
Так старухи в тылу с ребятнёю в поля выходили…
Есть такая пора. Время влагу возьмёт у земли,
Станет путникам легче идти среди зноя и пыли.
Ничего-ничего, говорят, камень точит вода –
Так и мы потихоньку пойдём, без оглядки на славу,
Для которой дороже фигуры из мёртвого льда,
Чем живые сердца… И своих часовых на заставу
У границы родимого слова мы выставим, брат,
С нас довольно засилья, довольно скорбей и утрат.

ВОЛГА

Ах, как матушка наша богата.
Словно белый платочек, плывёт
Мимо гор Жигулёвских куда-то
В необъятную даль теплоход.

Волга – символ величья и власти,
Волга – образ размаха души.
«Ты подарена людям на счастье», –
Шелестят в берегах камыши.

Так она многоводна, родная, –
Как кормящая матерь – в разлив,
От истока до южного края
Пол-России на плечи взвалив.

Сердце Волги сильнее столетий:
Что она не смогла пережить?!
Ах, какие мы глупые дети –
Не умеем беречь и любить.

Тихо катятся гладкие волны,
Распушился туман над рекой.
Тут всегда вспоминаешь невольно
Всю Россию в лице бурлаков,

Русских женщин, с мостков на коленях
Отжимающих в реку бельё,
Жизнь народа в трудах и болезнях
И опричников злых вороньё.

Эти птицы всё кружат и кружат,
Светлых кладбищ темнят дерева.
Сколько родина-матушка тужит,
Сколько молятся слёзно в церквах.

Отражаются храмы и небо,
А водичка – то кровь, то слеза.
Сердце Волги по самые недра,
В полной силе увидеть нельзя.

Ах, как матушка наша богата.
Где ловец добывал осетра,
Скажем скоро: «Бывало когда-то».
Нам самим бы дожить до утра.

* * *
Как – невоспетая никем –
Стоишь дичком у перекрёстка,
Легенда, яблонька? Зачем
Ты здесь одна среди громоздких
И мрачных офисов, витрин,
Неандертальцев-манекенов,
Бездушно мчащихся машин,
Среди сирен и полисменов?

Весна. Вот-вот ты зацветёшь…
Никто не удивится чуду.
Тебя заметит только дождь,
Но я безмолвствовать не буду.
В слепом изяществе ветвей
Ты будто бы сошла с гравюры.
О, пыльной прелестью своей
Как ты похожа на Культуру.

* * *
В оцепенении бескровном
Белели колки и поля.
Зари увенчана короной
Дремала древняя земля.
Где зимовал отряд казачий,
Ни поселенья, ни следа.
Теперь для нас так много значит
Сибирь – награда их труда.
Теперь в окне купе мелькают
Снегами схваченные сны –
Леса… Красавица такая
Была дороже им жены,
Покоя, счастья, утешений –
Сибирь… Попробуй, овладей!
Но это было их решенье –
Уж не разбойников, людей,
Вполне пришедших к покаянью:
«Чтоб царь простил – наш тяжкий труд».
– Ермак! Что будет вам признаньем?
– Пусть мир и землю сберегут!

* * *
Богаты росы, шёлковы леса,
Все вышиты черёмухой цветущей,
Тяжёлый бархат елей – чудеса,
Нам ни за что дарованные кущи.
Не будет нас – останутся они,
Красоты, искалеченные нами.
И памятью позорной станут пни
На землях, нарекавшихся лесами,
Пустыни – где исчезнут сотни рек
С кувшинками, уклейками, чирками.
Где хищный зверь с названьем человек
Погибели оставил начертанье.

* * *
Этот город стрижей, свиристелей
И туманов, и мглы над Турой
По утрам, как дитя из купели,
Под простынкой небес голубой
Так безгрешен и нежен, и кроток,
Беззащитно, беспомощно мил,
Соткан весь из мгновений и тропок,
По которым ты с детства ходил.
Но уже не похожий на прежний,
А цветущий как новый цветок,
Этот город мечты и надежды
От рыданий незримых промок.
Плачет он, что не все его дети
Осчастливлены жизнью вполне
И что даже при мирном рассвете
На невидимой гибнут войне.

* * *
Эти тёмные рати со всех окружили сторон,
Только лучик молитвы едва пробивает их тучи.
Мать, молись горячей, мир в опасности – это не сон.
Никому не нужны наши дети, но силы могучи
У славянок, чья древняя вера ещё горяча.
Пусть все виды греха распоясались, правят в Отчизне, –
Снова в пламя войдут, супостатов порубят с плеча,
Остановят коней на скаку и спасут наши жизни!

* * *
Мы скоро уйдём… Оставляем вам эту планету.
Она как весна, как черёмуха в нежном цвету.
Она и в крови, и страницу не вычеркнуть эту.
О не позабудьте, что надо беречь красоту!
Когда и огонь, и коварная злоба, и пепел
Охватят пространство, то ярче увидится вдруг,
Как хрупко красив сотворённый не нами и светел,
И может уплыть из-под ног, раствориться из рук
Земной этот шар…

ПРОЩАЛЬНОЕ

Когда убивали камвольно-суконный,
Стонала округа на тысячу вёрст.
Подземные воды, дойдя до Сухоны,
Рыдали: «Родной наш, сибирский – и мёртв».
Такая-то мощь и попала в опалу,
Погибла от взрывов, рассыпалась в прах.
Лишь парк ещё жив. Только мало-помалу
Прощальные ветры гуляют в ветвях,
И в прошлое их запустенье уводит.
А этой весною сорочье гнездо
Наполнилось светом весенних мелодий,
В нём снова семейство устроило дом…
Но хлынул взметнувшийся воздух к востоку,
Туда, где поёт одинокий Байкал,
И в горе своём, неизбывно высоком,
Холодные воды его расплескал.
«Зачем, – завывал он, – бостоны и драпы,
Чудесные шерсти у нас извели?
Таких мастериц! Чужестранцы, сатрапы…
Украли тепло у сибирской земли.

* * *
Кто на века творил богатства,
Порой жил в полной нищете,
В скорбях,
и мог при том смеяться,
Бросая вызов суете.

Какое это утешенье –
Гранить алмазы, хрустали
И только в солнечном сплетенье
Держать все радости земли?

Но не страшись врагов и бедствий –
В футляре сердца дорогом
Храни бесценное наследство
И в слове вырази родном.

* * *
Пустыми разговорами, как тать,
Обкрадывает душу наше время.
Я научусь пустот не замечать,
Чтоб посвятить свой век любимой теме,
Любимым людям и своей душе.
Успеть хотя бы главное отчасти.
Вот день прошел – осыпался уже
Один цветок с куста большого счастья.

Автор вступительного слова и составитель подборки стихов   — Валерия Салтанова