ВИКТОР СУХАРЕВ. ОДИН НА ВСЕХ ГОНЧАР

Осень. Туман. Россия…

Осень. Туман. Россия…
Где, я никак не пойму,
Видел я этот осенний
Лес в предрассветном дыму?

Иней на срубе колодца
Вспыхнет осколком звезды…
Лодка под берегом жмётся
К краю студёной воды.

Чьи-то следы на дороге.
Ставни забиты доской…
И не беды, не тревоги
Нет в тишине колдовской.

Пусть мимолётно прозренье,
Лету вернувшее вспять…
Кто я? И что за везенье
Здесь воплотиться опять.

Вечерний август

После дождя погожий лес
Таит в себе тепло, как милость,
Когда в нём, кажется, воскрес
Особый дух лесных чудес —
Манящая грибная сырость.

Вечерний август… Свет и тень
В лучах усталой позолоты,
Когда на соснах гаснет день,
А в солнце дотлевает лень,
Как отзвук предпоследней ноты.

И поздний свет его тепла,
Хандру снимая, как рукою,
Как заглядевшись в зеркала,
Куда бы тропка ни вела,
Во мне всё приведёт к покою.

Свет откровенья не погас,
А сумерки в траве всё глуше…
И я пойму в сей близкий час,
Что поздний лес похож на нас —
Молчит, но смотрит тебе в Душу.

Гончар

Кто сердцем осязает глину,
Когда ногой вращает круг,
Тот обрезает пуповину
Творения искусных рук.

Где в совершенстве внешней формы —
Не амфора и не кувшин,
Не заскорузлые приёмы,
А откровения Души.

Но лишь когда кладётся роспись,
На твёрдом выпуклом венце
Рисунок озаряет косность
Улыбкой на… своём лице!

Вот так и в нас, тепло и зыбко,
В Душе у каждого свой дар —
Неповторимая улыбка.
Но в ней один на всех… Гончар.

 

 

Мосток

На речушке… разбитый мосток.
От речушки — болотце да русло,
Да кувшинки, да стрелы осок.
На душе безобразно и тускло.

Ну, бывает… Ну, как не крути,
Слово за слово – камушек в душу.
А теперь в ней хандра  взаперти
Каплет масло в огонь, как кликуша.

Бросив камушек в омут реки,
Я смотрю, как в ленивом движенье
На воде появились круги,
Искажая моё отраженье.

Я слова в узелок завязал,
А круги по воде хороводятся…
Вот уж точно кто-то сказал,
Будто в омуте черти водятся!

Что тут долго глядеть на себя?
Улыбнуться над глупым недугом,
Чтоб подумать о том, что любя
Мы с тобой…  отраженье друг друга.

 

 

Колокола

В Коломенском звонят колокола…
Как  будто, высоко над головою,
Искрятся звуки света и тепла         
В певучести богемского стекла
Хрустальным перезвоном над Москвою.

И, кажется, что нАсердце зажглись
Забытые мгновенья прошлой жизни…
Звон рассыпается, как будто в нём сошлись,
Столкнулись и по небу разнеслись
Напевы всех времён в любви к Отчизне!

Всё замерло вокруг, как в чутком сне,
Где россыпью гуслярною высОко
Звук уплывает в звонкой тишине —
В тот миг, где по серебряной струне
Сошла на землю незнакомка Блока.

Туда, где всё давно предрешено –
Последний пароход в Константинополь,
Отечество, в котором суждено
Отправить баржи с пленными на дно
И позабыть про тяжкий свой некрополь.

Туда, где мне себя не обмануть —
В наш новый мир, где память стала глуше,
Где  у России свой особый путь…,
Где почему-то хочется вернуть
На Землю все загубленные Души.

 

 

Враг народа

В тайге мороз… К исходу дня
После работы, как на тризну,
Он собирает у огня
Отверженных детей отчизны.

Молчат и зэки, и конвой,
Молчит суровая природа,
Да дым костра над головой…
Стихи читает враг народа.

И, кажется, в словах чтеца
Нисходит тёплой искрой Света
В окоченевшие сердца
Душа убитого поэта.

Когда не жди и не зови,
И надо бы молчать, от боли
В ней твёрдо молвят о любви
Её кровавые мозоли!

Слова… горят на том огне.
Совсем дотлел костёр… Из тени:
«Кто автор?» — спросят. В тишине
Ответит зэк: «Сергей Есенин».

 

 

Лебеди

Ночью приморозило… И вётла
Вмёрзли там, где днём была вода.
Лебеди, устав от перелёта,
Жмутся к ним, ломая кромку льда.

У весны такая есть привычка –
В марте притворится вдруг зимой.
Но когда ей щебет снится птичий,
Тянет перелётных птиц домой.

Лебеди, вы тоже гнёзда вьёте.
Только в вас любовь всегда верней!
Оттого в обратном перелёте —
Дома раньше всех на много дней.

Так и мы, как после перелёта…
Жизнь прожить — не поле перейти.
Сколько в жизни было поворотов,
Чтобы в ней нам стало по пути.

На пруду… Две белокрылых птицы!
Ангелы любви среди людей.
Надо мною вётелка слезится,
Я любуюсь парой лебедей.

 

 

Пёс и клоун

У клоуна был друг… Его собака.
Когда наш клоун в цирке выступал,
Пёс незаметно пробирался в зал,
И голову на лапы где-то клал,
И тихо за ареной наблюдал,
Боясь нарушить правила порядка.

Но клоун вдруг однажды заболел
Неразделённой первою любовью.
Он крикнул ей с манежа в зал: «Ай лав ю!»,
На что она не повела и бровью,
Он плакал, грим размазывая с болью…
А зал в восторге радостно ревел!

Он был смешон… Но чей и в чём был грех?
Ведь девушка совсем не виновата,
Что он одет прикольно-полосато,
Что статью он, увы, не в акробата,
И что моргал нелепо-конопато,
И жил лишь тем, чтоб видеть её смех!

А клоун плакал горько и всерьёз.
И в зале только пёс всё понимал,
Он на манеж метнулся через зал,
И слёзы на щеках его лизал…
И замер, и замолк весёлый зал.
Пёс был не человек… Всего лишь пёс.

 

Белый танец

Мы не выбираем время года…
Только мне всегда немного жаль,
Что в прощальной солнечной погоде
Робко тлеет радость сквозь печаль.

Осень светит нам тепло и ярко.
Посмотри, как солнечно-лучист,
Бусину малиновой боярки
Осеняет первый жёлтый лист!

Музыка осеннего сезона
На душу струится сентябрём
С листьев позолоченного клёна,
Под которым мы стоим вдвоём.

Ты по-детски искренне беспечна.
Но в прикосновенье сентября
Откровенье жизни бесконечно!
И напоминает мне тебя.

Пригласи меня на белый танец…
Я твоё дыхание ловлю.
Я люблю твой трепетный румянец,
Ты же знаешь, я тебя люблю.

 

Сухарев Виктор Иннокентьевич. Родился 10 декабря 1956 года в Иркутской области. Офицер запаса, выпускник 1978 года Дальневосточного высшего общевойскового командного училища имени Маршала Советского Союза К.К. Рокоссовского. Отец Сухарев Иннокентий Алексеевич — офицер запаса, инженер, в 45-м воевал в Маньчжурии.  Имеет боевые награды. Мама — Сухарева Нина Васильевна – учитель. Есть сын, дочь, двое внуков и внучка.

В настоящее время живу в Московской области. Занимаюсь постановкой авторских пьес для детей, а также работаю, как актёр и сценарист в молодом авторском Театре поэзии «Полотна». Издал два сборника стихов, есть публикации в газетах и журналах, в том числе в  журналах «Наш современник» и «Воин России».  Дважды был финалистом Национальной литературной премии.