ОСОБЕННЫЕ ЗВУКИ ЕСТЬ
Светлана СИНЕВА
Стихи и картины
Звуки
Особенные звуки есть, и слух
их, как радар, ухватывает жадно,
На них в покое почивает дух,
И, может, даже молится изрядно.
Вот гаммы… Эти гаммы за стеной,
Пиликает на скрипочке ребенок,
И этот звук, доверчивый такой,
Как будто ангел тянется спросонок.
И вечно не выходит у него,
И вечно нет мирнее в мире звука,
Пиликаний нелепых колдовство _-
(Наверно, наступил медведь на ухо)
Под эти звуки хорошо дремать,
И взглядывать в окно так сокровенно
Чтоб в край окна припадала кровать,
К ночным снегам приставленная верно.
Чтоб двор под звуки гаммы расцветал,
В смерканьи снега папортником тайным,
И чтоб он в эти сумерки сбежал
К качелям, к горкам, к фонарей вскипанью.
Еще премирная, скрипит качель,
И это звук юродивости Божьей,
Ни с кем, ни с чем ее простая трель,
И к ней под снег прислушиваться можно.
Звонок трамвая, будто детства звон,
Ах, как же в нем тепло, как долго ехать!
Летят мосты, дома и рощи в сон,
В пустом салоне в очи человека.
Вот ключ промерзший открывает дверь,
Вот кто-то там, в эмоциях метели,
Надейся, жди и радуйся и верь,
Душа, беги щенком, раз звуки пели.
Бывает, завывает за окном,
Идет пурга и кажется безбрежной,
Побаловаться хорошо чайком,
Прислушиваясь к этим хвукам снежным.
И этот неуемный звук метро,
И здесь всегда один на всех порядок,
Какого-то прощения зарок,
Небесного, отборнейшего лязга.
Бывают звуки разные. Порой,
Прекрасные, особенные звуки,
И их надежный замысел и строй,
Как теплые и любящие руки.
Триоконье.
Триоконье мое, триоконье,
В три окна эти избы косые,
Взгляды бросили в разные стороны
Будто этим и держат Россию.
С голубыми как будто глазами
Безобидливыми, беззлобными
От Иванушки дурака ли
Будто тайна за их поклонами.
Вот дорога с замшелым бором
Не хватает здесь миру поддержки,
Триоконья добавить снова бы
Бессеребрянной изб одежки.
Эта странная здесь троичность
как три странника, странники-окна,
Избы нищие, Лазарем в притче
Васильками глазея кротко.
Триоконье мое, триоконье,
Что ищу я под окнами этими,
Терпеливости испокон ли,
Тишины ли на всем белом свете.
Бирюзовые, голубые,
Есть и охристые, и серые,
От облупленности рябые,
Но и верующие, и верные.
Вот представишь себе Илью Муромца,
На печи, триоконьем сокрытого…
Растекаются сельские улицы,
Только Богом совсем не забытые.
Ничего, ничего не надо,
Шепчут избы с блаженством грустным,
Лишь стоять бирюзовым взглядом,
Да лепится в деревне русской.
Арбузы
В Москве есть событья —
Зеленые тенты,
Арбузов избыток,
И их эпицентры.
Они ягуаром,
Они экспрессивно,
Ломают все тары
Полоской наивной.
Как славно, как грустно,
Что свалены в лужи,
Что красные с хрустом
На кухне арбузы.
Ведь это без фальши,
Ведь главное это,
Что ты пролетаешь
Законченным летом.
Летишь ноябрем ты,
Завидуешь очень,
В руке снегирем бы
Арбуза кусочек.
Был драп их зелен,
И был сваленный в кучи,
Был в липы влюблен
В продающихся точках.
О тайная радость!
Эстетство в судьбе!
Где лист будет падать,
Арбузы в дожде!
Вот ты пролетаешь,
А лето-то тает!
И розно, и в стаях
Арбузы хватая…
И ты уж взволнован —
И радость и ужас —
Где лето? Где деньги?
Купальник? Арбузы?
Развал их развален,
Где дождь бедокурит,
Сердитый южанин
Цигарку прикурит.
Корабль его сочный,
Он внутренне алый,
Как часики, точны
Дожди и — развалы.
Полоски, как оси
Колес моментальных,
Мы спелости просим,
А осень — печальна…
О, напропалую,
Шагать динамично,
Найти бы сквозь струи
Арбуз симпатичный!
Я, Синева Светлана Игоревна, родилась в Москве в 1970 году. С детства занималась рисованием во Дворце пионеров и школьников на Ленинских горах, потом окончила художественную школу № 1, потом МАХУ памяти 1905 года, факультет реставрации икон. С детства увлекалась поэзией, писала стихи. В 2001 году вышла подборка моих стихов в журнале «Наша улица». Печаталась в нескольких томах «Православной антологии поэзии» под редакцией Владимира Богатырева. Много пишу маслом, постоянно выставляюсь. Работы находятся в музеях и частных собраниях в России и зарубежом.