КРЫЛЬЯ АНГЕЛА

От редакции: Наш новый автор Елена Воробьёва детство своё провела в городе Мариуполе. Потом трудилась в сельских школах Донецкой области. Некоторые из её бывших учеником сейчас стоят за Отчизну на поле боя. А Елена вяжет и отправляет им на фронт носки. Уже 120 пар, связанных ею, ушло «за ленточку». В каждый носочек Елена вкладывает письмо-весточку. В ответ получает благодарность. И снова вяжет.

Елена Воробьёва
О ПОЭЗИИ
Дорогие мои, любимые друзья!
Поэзия – это не просто обнажение души, это порыв, иногда «нарыв, не дающий ни часа покоя», — вокруг которого свой, не видимый другим, мирок. И в этом альтернативном мире выстраиваются взаимоотношения с другими людьми, которые могли бы… но не случилось.
Обычно женщины в поэзии идут по проторенной мужчинами дорожке. Но ведь у нас, женщин, есть свое преимущество: мы видим по-другому, чувствуем иначе.
По тематике мои стихи не столько обо мне, сколько о женщине вообще, о её глубоко спрятанном внутреннем мире.
Не ищите в моих стихотворениях сокровенных тайн, загадочных приключений. Всё обыденно. Всё то, что происходит с каждой из нас. Или могло произойти. Поэтому лирическая героиня – каждая из читателей.

Еще в юности я посмела сравнить беременную женщину с яблоней, построив на развернутом сравнении всё стихотворение. Это вызвало шок и неприятие у консервативных поэтов советской закалки. Но я до сих пор считаю эту параллель большой находкой:

Мы в ожиданьи тяжести плодов.
Мне яблоня листом щекочет руки.
Как яблоки тугими стали груди,
И платье так и пляшет от толчков!

Стихи о природе, об ожидании ребенка, о материнстве, о творчестве осени и художника, о рождении стихов, – всё это написано явно женской рукой. И стихи не просто о женщине, – они сами женственны.
Как рождаются стихи? – я попыталась объяснить в нескольких стихотворениях, но до конца и сама не понимаю. Но это — труд долгих вечеров, бессонных ночей. Одна-две строчки могут надолго поселиться в душе, а потом, совершенно неожиданно, наполниться другим смыслом через несколько лет, иногда через десятилетия.
Моя поэзия – способ самовыражения, попытка разобраться во внутреннем, чаще – придуманном мире. Наверняка у каждого человека есть своё «если бы», не имеющее отношения к действительности.
Если начинаешь писать серьезные стихи, то остановиться уже невозможно. Почувствовать вкус слова, найти нужные образы, самой удивиться сравнению… А ритмика стиха – это просто музыка.
Чаще всего я пишу ямбом. Но как мелодичен, нежен дактиль:

Медленно- медленно, будто во сне
Веками хлопая,
Сыплется-сыплется, сыплется снег
Хлопьями, хлопьями…

А какую необузданную энергию несет в себе амфибрахий!

Позволить не смею, перечить не смею,
А звезды пророчат безумие…

И действительно, «я со стихами, как с детьми вожусь».

Конечно же, я писала для себя. Что это было? самоутверждение? отдушина? уход от действительности? мечта о том, чтобы быть просто услышанной?
В выдуманном, параллельном, мире я искала то, чего так не хватало в реальном.
Мне не стыдно за свои работы, хотя тематический круг не очень велик. Но стихи мелодичны, душевны и при этом сделаны вполне технично. А главное – в них вложена душа.
Что до принца на белом коне. Замок я вышила, конем полюбовалась в парке. А высокие романтические чувства можно испытывать к человеку, о которых он даже не догадывается.

Очень надеюсь, что стихи вам понравятся. И значит, – я рядом.

Быть может, ЭТО в жизни главное –
Не исчезать, не уходить?

АНГЕЛ
У каждого свои дела.
У каждого свои заботы.
Но оглянитесь! – сзади кто-то
Простер над вами два крыла.

Рассыплются никчемной пылью
У вас преграды на пути.
Пока над вами эти крылья –
Легко идти.

ЗАКАТ
Крадется вечер осторожно,
Спустилось солнце ниже крыш.
И гладит солнышко ладошкой
Малыш.

ПЕРВАЯ ЗИМА

Обледеневшее стекло.
Под пальчиками тает иней.
Малыш увидел снег впервые
И удивился: как светло!

Влюбляясь в зиму навсегда,
Стекло согрел своей ладошкой.
А там, в оттаявшем окошке,–
На елке яркая звезда!

А там – всё белое вокруг,
Как будто мама постирала.
И всё летит, летит, как пух,
И мягкое, как одеяло…

Ветров не побоится дом,
И Новый год не за горами.
Сынишка на плече у мамы
Посапывает, околдован сном.

Уходит солнце на ночлег.
Окутанный теплом и лаской,
Уснул малыш. Закрыты глазки.
Окно. Зима рисует сказку.
И снег, снег, снег…

***
Под монотонную канонаду дождя
От одиночных выстрелов грома
Расстрелянной чувствую я себя,
Молнией опалённой.

***
Ах, эта осень! Без дождя ни дня.
И вся неделя – как бои без правил.
Дождь, уходя,
в друзья меня добавил.
Гляжу –
пропущенных
штук двадцать
от Дождя.

***
На праведных и грешных не деля,
Скажи,
как носишь нас,
моя земля?
Ответила иссохшими устами:
– Не сразу, но
вы разберетесь
сами.

***
Всё жалуемся на потери,
Хотим чего-то, клянчим, ждём.
А получаем той же мерой,
Какой даём.

***
Бог нашу землю бережёт
И нас, несносных и капризных,
Спускается на тучи низко
И ждёт.
И даже лишний шанс даёт.

***
Ветка вырвалась вверх,
уменьшена,
И посыпался снегом цвет…
И о чем это плачет женщина,
Одинокая,
на скамье?

***
Нахальнее лохматого бродяги,
Воздушнее ночного мотылька…
Замри, весь мир! Ко мне пришла строка.
И не дыши, пока ищу бумагу!