СТИХИ НАЛЕТАЮТ, КАК ПТИЦЫ
Алексей ПОЛУБОТА
Истинные поэты, разделённые временем, связаны друг с другом не только через поэтическую традицию, нераздельность языка и стиля. Связь эта имеет ещё и другую, надмирную основу. Бесконечный незримый разговор поэты разных времён ведут между собой. Иногда отблески этого диалога превращаются в стихи…
***
Стихи налетают, как птицы.
Мелькают, тревожно легки.
И в эти мгновенья зарницы
Сверкают в глубинах реки.
Волнуются тёмные травы,
Как гривы стремглавых холмов.
А солнце вот-вот величаво
С небес сдёрнет хмурый покров.
***
Николаю Тряпкину
И хлеба колосились буквально у самой избы…
Н.И. Тряпкин
В этом поле жухлые колосья
Смертному о смертном говорят.
Только ветер шепчет в безголосьи,
Облака скрывают солнца взгляд.
Русь моя! Вселенское терпенье,
Сколько ран на сердце – не сочтёшь…
Столько лет зияет запустенье
Там, где раньше колосилась рожь.
Где глядел влюблёнными глазами
На луга, задворки и стога
Светлый отрок, что прозрел стихами
В страшный час нашествия врага.
Дорогой наш, Николай Иваныч!
Помолчим у твоего Креста.
Наша жизнь – промозглые туманы.
Наша жизнь – о солнышке мечта.
Верю я – ещё заколосится
Это поле хлебной теплотой.
И взовьётся жаворонок-птица
Над воскресшей нашей стороной!
***
Николаю Колычеву
Мужик кряжист. Свернёт, пожалуй, сопку,
И побросает в реку валуны.
И если тошно, он запустит стопкой
В ухмылку нагловатую луны.
Он будет пить, и петь, и верить в Бога,
И, может быть, построит дивный храм.
А, может, просто встанет у дороги
И станет деревом, поверившим корням.
***
Из цикла «В Пушкиногорье…»
1
В Пушкиногорье Пушкин бродит,
И я брожу с ним заодно.
Осенний пир идёт в природе,
Прохлада льётся, как вино.
И вот уже, слегка шатаясь,
Смотрю сквозь дымку на дубы,
И призрак Пушкина, растаяв,
Мне шепчет голосом судьбы:
«В холодном мире только листья
Сродни поэтам и стихам,
Они, как мы, во мгле волнистой
Горят, не веря облакам».
2
В глуши, не изменяя моде,
Гуляет с тросточкой поэт;
На первый взгляд не по погоде,
А, впрочем, в самый раз одет.
Мне улыбнувшись: «Нынче осень,
Как в бронзе замерли дубы…
Давайте все заботы бросим,
Пойдёмте собирать грибы.
Не далее вчера десяток
У Ганнибалова пруда
Нашёл я в ельнике: маслята,
Моховики, так что же, да?!»
Не сразу поборов смущенье,
Скажу великому в ответ:
«Земное ваше увлеченье
Я разделяю как поэт».
И мы пойдём, два посвящённых,
Болтая, в общем, пустяки,
Туда, где в полумгле зелёной
Нас тихо ждут моховики.
***
Останусь строчками, останусь песнями.
Николай Колычев
Вновь расцветает Кольский край
Морошковыми кочками.
А где-то рядом Николай
Звенит над тундрой строчками.
Поэтам русским не впервой
При жизни горько маяться.
А после – ветер над сосной
Их словом отзывается.
На неприметном валуне
Светло о Коле вспомню я,
И в сердце отразится мне
Его улыбка скромная.
Не много делаем добра
Мы в этой жизни суетной,
Но всё же люди у костра
Нас вспомнят в светлых сумерках.
За то, быть может, что верны
Себе не понарошку мы…
Средь незакатной тишины
Стихи его – морошкою.
***
Памяти Поэта Василия Ивановича Казанцева
1
Поэт сидит на табурете,
глядит в окно.
Он знает всё на этом свете
давным-давно.
Его родившая деревня
навеки спит.
Но живы за окном деревья,
закат горит.
Уже от пляшущего света
в глазах темно!
И не хватает сил поэту
раскрыть окно.
Он помнит все цвета и звуки
родной земли.
Ниспосылает старость муки,
Ну что ж, — внемли!
2
Цвели деревья в феврале
Звенящей белью.
Поля казались на Земле
Большой постелью,
В которой умирал Поэт
Непобеждённый.
Струился снежно-алый свет
С застывших клёнов.
3
Поэтом дышит глубина.
Он чашу жизни пьёт до дна,
И умирает.
Но не уходит в никуда,
Им светит светлая звезда,
И не сгорает.
