НИКОЛАЙ ПЕРЕЯСЛОВ: БЕРЕГ ОСЕНИ
Николай Переяслов, лауреат «Дня поэзии Литинститута-2011»
Июльский сонет
Лето похоже собой на картину Ван Гога –
ту, где растёт виноградник, а солнечный шар
сыплет на страждущих испепеляющий жар,
невыносимый, как милость иль ненависть Бога.
Лето такое, каких было раньше не много –
яркое, рыжее, прямо тебе – Пьер Ришар!
Ветер гуляет по улицам, точно клошар,
но замирает почтительно возле порога.
А за порогом – прохлада и свежесть жилья,
где обитаю с любимою женщиной я,
и не стесняюсь при этом считаться поэтом.
В солнце, как в славе, купаю себя день-деньской,
ну, а наступит сентябрь с его жёсткой тоской,
память осветит мне душу – июльским сонетом.
19 августа
В недрах души закипает хмельное брожение,
жизнь окунается в радость, как яблоко в мёд.
Лето венчается праздником Преображения,
тот, кто читал о Спасителе – это поймёт.
Стукнет, упав с высоты, точно яблоко по столу
спелое счастье, набравшее сладость и вес.
Это – являет себя, как Спаситель апостолам,
наша судьба в дивном свете Господних чудес.
Сердце щемит от тягучей светящейся радости,
взгляды чисты, словно купол небес голубой.
Столько несчастий на нас низвергается в августе!
Все их окупит Господняя милость собой.
Поле судьбы – это вечное с бесом сражение,
и не дано нам предвидеть, кто верх в нём возьмёт.
Бог укрепляет нас праздником Преображения,
силы вливая нам в душу, как липовый мёд.
Льётся струя золотая, тягучая, вязкая,
воздух наполнен дыханием яблок и груш.
Бог нам являет Свой свет – и волшебною сказкою
преображаются тысячи верящих душ.
В мире так мало даётся нам счастья и сладости,
как-то всё больше тоска наши души гнетёт.
Пусть же, хотя бы раз в год, в золотом этом августе
Бог изольёт на нас щедрость, как пасечник мёд.
Праздничный день – как привал для усталого путника,
миг, когда можно присесть, ни о чём не грустить…
Это – так мало в сравнении с прочими буднями,
но ведь и этого сердцу в себя не вместить!
Берег осени
Всё более яркой янтарною пенкой
сентябрь листву золотит день за днём.
Ещё один день – и вся гамма оттенков
на рощи и парки прольётся огнём!
Ночь скатится в тени, как в узкие щели,
и лес придорожный окажется вдруг
весь красным, как киноварь, где только ели
чернеют, войдя в этот огненный круг.
В семнадцатом веке вот так староверы
в невьянских иконах свой огненный дух
в багрянец и охру вливали без меры,
спаяв воедино восторг и испуг.
* * *
От белого снега на сердце бело,
и света в душе – как в берёзовой роще!
Все тёмные мысли пургой замело
и жизнь стала чище, светлее и проще.
И жизнь стала ясной, как день в январе,
наполненный снежным слепящим сияньем.
Мороз на дворе. Сады в серебре.
Весёлые святки с вином и гуляньем…
Не хочешь на холод – себя не неволь,
сиди замурованным в жаркой квартире.
Но белая быль, словно белая боль,
отыщет тебя в заметеленном мире!
Ведь ты не медведь, чтоб медлительно сны
листать до весны в полутёмной берлоге,
лишь к маю решив из-под корня сосны
восстать, чтоб размять занемевшие ноги.
Зима для тебя – родовая печать,
твой воздух ментальный, твоя атмосфера.
Ну как же тебе снегопад не встречать
с задором ликующего пионера?
Смотри, как зимою земля хороша!
Бежит санный путь через все расстоянья…
От белого снега – сияет душа.
Попробуй сберечь в себе это сиянье.
