НАТАЛИЯ КАТРУК. ТАМ СМЕРТЬ ПРОХОДИТ КАК ПРОСТУДА

***

Листаю ночь. И примечаю день.
Стихи прочту, что сложены не мною,
И прилетевших птиц ложится тень
Во след души за линией сквозною.
О крыльях позабыла, но живу,
Смотрю на горизонты серых ливней.
И сон не в руку, значит наяву
Придут слова, ты только их окликни.

Январь

Обычный снег — идет январь,
И день как мрамор чист.
Заглянет сердце в календарь,
Увидит стылый лист —
Увидит караван из дней,
Но скоро Рождество…
И станет мне январь родней
Молчанья твоего…

Поездка в Пыёлдино

                       Виктору Кушманову

На все стихи рукою бы махнуть,
Ходить по воскресеньям только в храм.
Но мой автобус снова держит путь
К земле поэта.
К утренним словам.
И вышла б замуж раз и навсегда,
Плела бы косы завтрашнему дню
И столько б счастья в жизни родила,
Чтоб не хватило слов на всех – люблю.
Но еду дальше – и по сторонам
Смотрю,
Менять не собираюсь дней.
Там жил поэт… И верю, небо там
Пасётся в поле вместо лошадей.

Храм в Пыелдино

Крепче памяти здесь кирпичи.
Ни икон, ни лампад, ни свечи.
Храм разрушен. Не слышит молитв.
Невысокое небо молчит.

Будто ветер во всем виноват?!
И кирпич от безверья щербат.
Ни свечи, ни икон, ни лампад.
И Христос, как деревня, распят.

Записка

В который раз ты в сердце постучишься –
И скажешь, что во снах моих живой…
Я безнадежно рваное пальтишко,
Что ты носил, хотела выкинуть весной.
Но в нем нашла записку. Ты мне пишешь:
«Я строю дом… Прости, опять дела…
Но, может, пригожусь тебе…» Знак свыше –
Записка, что я медленно прочла.
Я верю, что оттуда, где нет ночи,
Ты видел, вспоминая о былом,
Как разобрала я знакомый почерк…
И строить дом пошёл. Небесный дом.

***
Под блики фар, огней рекламных под
Любовь уходит с улиц городских.
И мы с тобой не делим небосвод,
Не делим небо чувства на двоих.

Петляет день по тыльной стороне
Ладоней, приютивших сердца стук.
Что не сказал ещё ты обо мне?!
Что впереди одна лишь пыль разлук?

И ничего не будет. Сны не в счёт.
Ты опускаешь свой тревожный взгляд.
Любовь уходит. И вот-вот уйдёт.
И все слова, и ритмы невпопад.

Горит фонарь, горит рекламный щит.
Никто не виноват. Никто не прав.
Любовь уходит. Сердце промолчит,
За наши чувства биться перестав.

***
Выпей из чаши печальных озер,
В сердце войди, как в серебряный бор, —
Снова тревожил осенней порой
Голос, летящий над бездной немой.
Поздняя осень, да Божий покров,
И не шагнула в отчаянность слов.
Ветер толкал. Но душа замерла,
Чтоб помолиться на взмахе крыла.

В бездну смотрела – в сердечный
разлом.
Я на краю иль под Божьим крылом?
Ветер в надежды и в мысли проник,
Ветер толкал, мол, шагни напрямик.
Что там жалеть?! Только смуту души?
И на краю сделать шаг не спеши…

Июльский зной

Июльский зной. И в день предгрозовой
Качусь по полю на велосипеде,
Гудят шмели ворчливо за спиной.
Как недовольны! Словно мы соседи.
Горит костёр из солнечных лучей,
Костёр жары, что движется с востока,
И день с разбега бросится в ручей –
И сушится потом на солнцепёке.

Июльский зной. Гоню велосипед,
Как будто семилетняя Наташка.
И никого счастливей в мире нет,
Когда душа купается в ромашках!

Полотно

Слышу, что ветер ложится в постель зимы,
Как он целует пальцы, как будто бы греясь.
Словно любовь нас с тобою взяла взаймы,
Долгой зиме нас однажды вернуть надеясь.

Снег я сотку в полотно – в тлеющий тускло день.
Я голубей покормлю – замерзают птахи.
И начерчу я на белом черную тень.
Белою нитью шью ворот мужней рубахи.

Надо прощаться мне…Ляжет ветер канвой.
Мерзнут привычно руки. Но греюсь от строчек.
Будет Бог соткан – в сердце – холодной зимой.
Соткан во мне будет Бог. Я надеюсь очень.

Детство

Вологда, качели у пруда,
В заводи кувшинки. Летний дом.
Кажется, что здесь жила всегда.
Кажется, уютно только в нем.
В сумраке все стены как одна,
И паркет скрипит на семь октав,
И в рояле каждая струна
Стянута. Касаюсь клавиш, став
Сразу старше. Строже и мудрей.
Преодолевая в пальцах дрожь,
Я играю о любви моей.
Я играю!..Шел июльский дождь.
Думали, одна ушла на пруд.
За кувшинками встречать рассвет.
Только звуки до сих пор ведут,
К девочке, которой больше нет.

Дождь

Там смерть проходит как простуда,
Там – в облаках – иное лето.
А здесь ты будто жив, покуда
Мной о тебе ещё не спето.

Любви без слёз и в небе пресно –
Безоблачно бывает редко.
И кажется, мы видим вместе,
Как от дождя качнулась ветка…

И кажется качнулись сроки –
Там в облаках – и мы до края
Дождя, и лета, и дороги
Идём с тобой, не умирая.

 Послание души

А что мне до души?! Я есть душа.
Иду — и в новой мизансцене
Ногами не коснусь ступенек,
По замыслу спектакля не спеша.

А что мне до любви? Ее итог
Чуть театрален, драматичен, —
Душа, звеня полетом птичьим,
Совсем не слышит, что оркестр замолк.

Оркестр замолк… Душа еще светла
Но о шагах по небу не расскажет.
Земли коснулась — ощутила тяжесть –
Как долго без себя я прожила…

***
Не верю сердцу. Сколько можно
Меня тревожить, в мир вести,
Где, словно ветер придорожный,
Я без любви люблю грустить.
А счастье стелется, простое,
Чуть светит озера кольцо, —
Прозрачные пылинки зноя
Целуют смуглое лицо.

***
Гирлянду вешает сосед
На елку во дворе.
Ему совсем и дела нет,
Что дело в ноябре,

Что далеко не Новый год,
Но посмотрю на ель –
И понимаю, сердце ждёт
Январскую метель

И праздник стал необходим,
Как щедрость и талант,
И счастье кажется простым,
Как огоньки гирлянд.

И времени наперекор
Поверю в Новый год.
И ёлка освещает двор,
И жизнь метет, метет.

Восток

Прочти свою молитву на востоке,
Я к южной ночи выйду на поклон.
Возвысит Бог нас, вечно одиноких —
Любовь и холод храмовых колонн.
И отцветет июль к земному сроку,
Погаснет луч в мерцанье звездных вод,
Я в темноте смотрю в лицо востоку –
Светлеет ночь. Любовь рассвета ждёт.

***

Черемуха не боится цвести в раннем тепле и дает росток в преддверие снега после ледокола. Северный цветок распускается там, где «я» непрогнозируемо сильнее. Почему бы и мне не дышать смелее северным ветром.
***
Плету венок дочери, цветок к цветку — новое солнце я тку. Увянет венок без воды, а душа запомнит мамино лето. Вспомнит дочь венок, когда забудет, как плести, и заиграет солнце в лучиках ее глаз – мама…

Наталия Анатольевна Катрук. Окончила филологический факультет, отделение «Журналистика» Сыктывкарского государственного университета. Публиковалась в альманахе «Белый бор», журнале «Арт». Автор книги «На краю дождя» (составитель известный поэт А. Г. Попов).